Ord-24-05-2011

Svovel? Odør? Gammelmanns lukt? Det buldrar og brakar, der dei på sagaøya vaker. På an igjen og alle klagar. Ja, no står me fast. Bom fast. Mens ryktet brer seg. Fristelsene ble for store og i honningkrokken brant den søkende sine fingre. Fy fy og frukt forbuden.

Dugget letter på vinduet.

Mørke skyer. Tunge skyer. Skyer, askeskyer, støvskyer som tar unna for alle våres filleryer. Et tre faller ned, kaoset inntrer, abstinensen banker på og svetteperlene pipler på våre vaners kinn og panner. Søker, søker igjen, finner ikke, jaget etter det virkelige jeg. Deg, meg, jeg, vi? Søkbare og sårbare. 24-7-365.

Men hvor er lykken din og har du tid til å se etter, mens du jakter på det store. Alt eller ikke noe. I bunnen av den store koppen. Latte, mens Europa svetter, selger, låner. Ack. Matte, matte og enda mer krise krise.

Publisert 24.05.2011, 01:00
Oppdatert 24.05.2011, 01:30